El invierno nos hizo polvo;
Dejó resecos
los bordes de los
párpados
la comisura
de
la promesa,
la ilusión en llamas.
Polvo
Nada más
que polvo.
La primavera vino
a dejar flores esparcidas
cual preguntas en la casa;
abierta luz
mi voz se apagó.
Él corre y grita,
en contraste rotundo.
Y aunque me quiera ir
ya está dentro.
Se fue el color de las flores.
Amor que nace en el frío
no pasa las estaciones,
muere antes
se congela.
