El invierno nos hizo polvo;
Dejó resecos
los bordes de los
párpados
la comisura
de
la promesa,
la ilusión en llamas.
Polvo
Nada más
que polvo.
La primavera vino
a dejar flores esparcidas
cual preguntas en la casa;
abierta luz
mi voz se apagó.
Él corre y grita,
en contraste rotundo.
Y aunque me quiera ir
ya está dentro.
Se fue el color de las flores.
Amor que nace en el frío
no pasa las estaciones,
muere antes
se congela.
Me gustó mucho :)
ResponderEliminarSon las hojas que sueñan ser árbol.
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